Raid sur Stratholme

Soldats présents:
Tashali, Officier.
Tarànis, Officier.
Sheliss, Spectre.

Les trois femmes, armées comme leurs modes de combat le leur dictaient, se tenaient devant une des entrées des désormais tristement célèbres ruines de Stratholme.
Tashali s'avança la première, enfermées dans des plaques solides aux couleurs de la Lame d'Ebène, son casque ne laissait entrevoir que l'ombre de sa bouche, sa sinistre épée à deux mains à doubles tranchants acérés dans son dos et sa goule à ses côtés qui semait déjà ses lambeaux de chair pourris, titubant grosièrement derrière sa maitresse.
Sheliss était juste derrière elle, à moitié dans une ombre, un masque aux couleurs sombres faisant écho au reste de sa tenue en cuir très près du corps, ses deux lames brillantes accrochées à ses hanches délicates; ses mouvements étaient souples et fluides, une vraie chatte à la chevelure claire évoluant dans le cloaque en putréfaction.
Tarànis enfin fermait la marche, son esprit-gardien sous forme de serpent-des-vents demeurait encore ses côtés mais se mettrait avec Tashali à l'avant lorsque commenceraient les danses. Elle portait ses mailles vert sombre couvrant son corps, sa capuche enfermant son visage sans troubler son champ de vision pour autant; elle resterait à l'arrière, car telle avait toujours été sa place afin que son fusil fasse mouche.

Elles évoluèrent rapidement, semant les cadavres qui n'auraient jamais du être debout sur leur passage, chacune dans leur genre exprimant leur art tantôt subtile et harmonieux, tantôt violent et brutal, pour une efficacité sans conteste. Rien ne leur résistait et elles semblaient infatigables. Elle n'hésitaient même pas à plaisanter à chaque temps mort, alors que leurs couleurs si différentes à leur arrivées commençaient à s'assortir de rouge violacé et de mauve décrepi, leurs armes couvertes de tripes et de sang avarié. Pourtant, aucune ne grimaçait. C'était leur quotidien.

Quand enfin, le commandant de leur aile tomba sous leurs coups, elle se retrouvèrent dans la Cour du Massacre, marquant un réel temps d'arrêt depuis leur entrée ici pour balayer les lieux du regard, les restes des abominations gisant au sol, le spectre rouge qui demeurait comme une couche de crasse sur les bâtiments, cet air qui stagnait, où le vent lui-même ne désirait plus souffler et assainir l'ôdeur tenace de déchets faisandés.

Elle purent enfin ressortir, tournant le dos à la Roue des Ames qu'elles avaient mise à mal et qui ne tournerait plus. Elles abandonnèrent Stratholmes et son cortège de désolation pour retrouver un semblant de vie dans Lune d'Argent qui n'était pas .... qui ne serait jamais assez loin d'ici.